Выпуск сорок второй от 2 октября 2011 г.
Григорий Стариковский (Нью-Йорк)
на жаре живешь, наугад горишь...
человек ныряет в прорубь...
Михаил Перепелкин (Москва)
Как месяц встал коровий жирный рог...
Валерий Шубинский (Петербург)
ВЕЧЕРНЯЯ ПЕСНЯ
Григорий Стариковский
* * *
памяти О.В.
на жаре живешь, наугад горишь...
оплывает день на платформе темь.
человек всегда выбирает мель,
выбивает восемь из десяти,
говорит себе – мы живем в раю,
по субботам водит детей в кино,
уезжает куда-нибудь отдохнуть,
искупаться в море, набраться сил.
человек знает твердо, в какой трамвай
нужно сесть, чтоб доехать до новых дней.
он не любит, когда припускает дождь,
потому что он – пепел и соль земли.
потому что иначе он – не жилец,
оборвется, как соловьиный свист,
как вечерний поезд, идущий из
междуреченска в соликамск.
* * *
человек ныряет в прорубь,
претворяется рекой.
человека помнит голубь,
серый голубь городской.
человек плывет залетный
и ногами бьет об лед,
потому что лед холодный,
потому что лоб болит.
темнота течет за ворот,
льет свинцовую слюну.
человека мучит холод,
человек идет ко дну.
только вздрагивает донка,
будто смерти вещество,
а другой в зеленой лунке
видит брата своего.
Михаил Перепелкин
* * *
Как месяц встал коровий жирный рог
за черною горой.
Туда ведет дорога за забором.
Пока светлела синева,
тяжелая из-за забора
приподымалась голова.
Смеялся рядом месяц
в хищном колпаке;
он маленьких детишек
жарит на костре.
*
Болгария, где холм, пустой внутри,
обширной полостью покатый
и выпуклый, как круглая копна,
как брюхо сытого,
как шапка гулкой глины
и погреб черного вина –
какими голосами на заре
ты нас разбудишь?
*
Кругом росинки заблестели,
и синие пропели петухи.
Горох дорос до неба за ночь,
как голос, вился стебель и петлял,
и хор ему как будто подпевал.
Горошину отыщешь золотую –
и спрячь её в посудину пустую!
Катается горошинка в горшочке –
и полнится утроба смехом,
и дружным грохотом, и эхом,
и солнце звонкое печет!
Валерий Шубинский
ВЕЧЕРНЯЯ ПЕСНЯ
На юг отсюда в любой губернии
Ветра затянуты в тяжелый жгут,
И там печальны сады вечерние,
И даже жабы не в них живут.
А там, на севере, кусты плечистые,
Там солнце серое и нет луны,
И с неба падают мечи лучистые
В сухие волны и валуны.
В закатных странах цветные тернии
По всем развешаны горам,
И там пусты дворы вечерние,
Не нам гулять по тем дворам.
А на востоке лежат, как мумии,
Больные розы в цветниках,
И ветер мертвых в полнолуние
По руслам высохшим несет в руках.
И лишь у нас сады осенние
Полны зияющей воды.
И лишь у нас дворы весенние
Поют, как зимние сады.
Ветра подручные разносят пение
По четырем углам огня.
Лучи гремучие запишут пение
На золотой пластине дня.
И только ночью цветные тернии
Щекочут тишину чуть-чуть.
На юг отсюда в любой губернии
Сейчас совсем замерзнет ртуть.
|